De onde vem a poesia?

Parada cardíaca

Essa minha secura
essa minha falta de sentimento
não tem ninguém que segure
vem de dentro

Vem da zona escura
donde vem o que sinto
sinto muito
sentir é muito lento

paulo leminski

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"O poeta é aquele para quem os sentimentos se desdobram em imagens, e as próprias imagens em palavras, dóceis ao ritmo, para os traduzir"

"O pensamento que é apenas pensamento, a obra de arte que é apenas concebida, o poema apenas sonhado, não custam muito; é a realização material do poema em palavras, da concepção artística num quadro ou numa estátua que demandam esforço. O esforço é penoso, mas também precioso, mais precioso do que a obra que resulta dele, porque graças a ele, tiramos de nós mais do que tínhamos, elevando-nos acima de nós mesmos"

Henri Bergson

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Estupidez

Originalidade, zero. Diversão garantida.

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"É necessária uma certa dose de estupidez para se fazer um bom soldado."
Florence Nightingale

"O nacionalismo só permite afirmações e, toda doutrina que descarte a dúvida, a negação, é uma forma de fanatismo e estupidez."
Jorge Luis Borges

"O fanatismo é a única forma de força de vontade acessível aos fracos."
Friedrich Wilhelm Nietzsche

"Alguns cientistas acreditam que hidrogênio, por ser tão abundante, é o elemento básico do universo. Eu questiono este pensamento. Existe mais estupidez do que hidrogênio. Estupidez é o elemento básico do universo."
Frank Zappa

"Não há outro inferno para o homem, além da estupidez ou da maldade dos seus semelhantes."
Marquês de Sade

"Existem apenas duas coisas infinitas - o Universo e a estupidez humana. E não tenho tanta certeza quanto ao Universo."
Albert Einstein

No caos me sinto à vontade...

Cartões
lrech

Nunca soube me organizar. Até mesmo o que escrevo se perde pelos caminhos. Tantos foram os cartões que deixei para trás que nem sei mais se foram apenas sonhos as promessas de amor eterno que fiz e recebi. Até mesmo o cartão gigante onde figurava um cão-metáfora-eu, ficou em algum lugar do passado caído da mudança, sem dono, sem casa e sem coração.

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Pra quem gosta de nós é um prato cheio...

No meio de tudo você
hg

Selva
A gente se acostuma a muito pouco
A gente fica achando que é demais
Quando chega em casa do trabalho quase vivo

Selva
A gente se acostuma a muito pouco
A gente fica achando que é o máximo
liberdade pra escolher a cor da embalagem

Nessa selva
A gente se acostuma a muito pouco
A gente fica achando que é normal
Entrar na fila, pagar ingresso
pra levar porrada

No meio de tudo você
Me salva da selva
No meio de tudo você
Me salva da selva

Selva
A gente se acostuma a muito pouco
A gente fica achando que é demais
Um pouco de silêncio
e um copo de água pura

Selva
A gente se acostuma a muito pouco
A gente fica achando que é o máximo
Se o cara mente mas tem cara de honesto

Nessa selva
A gente se acostuma a muito pouco
A gente fica achando que é normal
Finge que não vê
Diz que não foi nada
E leva mais porrada

No meio de tudo você
Me salva da selva
No meio de tudo você
Me salva da selva

No meio de tudo
Acima de tudo
Você

Lucidez

A crítica que não me vem
expediente obrigatório
liberação não permitida
os escritos ficam impugnados
até que um dia me volte a lucidez
e por fim queime os cadernos

Chuva

Sempre corri da chuva
Quando aceitei que me molhasse
Ela não veio...

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Bravatas

Vida intensa

Vida intensa
lrech

Olhou nos meu olhos
Arrancou de mim palavras
Ausência
Saudade
Amor

Se é que me faltaram
(Sabendo que faltei)

Se é que senti saudade

Se é que tive amor
(Julgando juras e injúrias)

Do que estou reclamando?
Não é a isso que chamam de intenso?

11/jul/2005

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Piadas... nem sempre têm que ser engraçadas.

Sociedade

Sociedade
Carlos Drummond de Andrade

O homem disse para o amigo:
– Breve irei a tua casa
e levarei minha mulher.

O amigo enfeitou a casa
e quando o homem chegou com a mulher,
soltou uma dúzia de foguetes.

O homem comeu e bebeu.
A mulher bebeu e cantou.
Os dois dançaram.
O amigo estava muito satisfeito.

Quando foi hora de sair,
o amigo disse para o homem:
– Breve irei a tua casa.
E apertou a mão dos dois.

No caminho o homem resmunga:
– Ora essa, era o que faltava.
E a mulher ajunta: – Que idiota.

– A casa é um ninho de pulgas.
– Reparaste o bife queimado?
O piano ruim e a comida pouca.

E todas as quintas-feiras
eles voltam à casa do amigo
que ainda não pôde retribuir a visita.

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Romântico?...

Do amor

Não falo do amor romântico. Aquelas paixões meladas de tristeza e sofrimento. Relações de dependêcia e submissão, paixões tristes. Algumas pessoas confundem isso com amor. Chamam de amor esse querer escravo. E pensam que o amor é alguma coisa que pode ser definida, explicada, entendida, julgada. Pensam que o amor já estava pronto, formatado, inteiro, antes de ser experimentado. Mas é exatamente o oposto, para mim, que o amor manifesta. A virtude do amor é sua capacidade potencial de ser construído, inventado e modificado. O amor está em movimento eterno, em velocidade infinita, o amor é um móbile. Como fotografá-lo? Como percebê-lo? Como se deixar sê-lo? E como impedir que a imagem sedentária e cansada do amor não nos domine? Minha resposta? O amor é o desconhecido. Mesmo depois de uma vida inteira de amores, o amor será sempre o desconhecido. A força luminosa que ao mesmo tempo cega e nos dá uma nova visão. A imagem que eu tenho do amor é a de um ser em mutação. O amor quer ser interferido, quer ser violado, quer ser transformado a cada instante. A vida do amor depende dessa interferência. A morte do amor é quando, diante do seu labirinto, decidimos caminhar pela estrada reta. Ele nos oferece seus oceanos de mares revoltos e profundos e nós preferimos o leito de um rio, com início, meio e fim. Não, não podemos subestimar o amor. Não podemos castrá-lo. O amor não é orgânico. Não é meu coração que sente o amor. É a minha alma que o saboreia. Não é no meu sangue que ele ferve. O amor faz sua fogueira dionisíaca no meu espírito. Sua força se mistura com a minha e nossas pequenas fagulhas ecoam pelo céu como se fossem novas estrelas recém-nascidas. O amor brilha, como uma aurora colorida e misteriosa, como um crespúsculo inundado de beleza e despedida, o amor grita seu silêncio e nos dá sua música. Nós dançamos sua felicidade em delírio porque somos o alimento preferido do amor, se estivermos também a devorá-lo. O amor, eu não conheço, e é exatamente por isso que o desejo e me jogo do seu abismo, me aventurando ao seu encontro. A vida só existe quando o amor a navega. Morrer de amor é a substância de que a vida é feita, ou melhor, só se vive no amor. E a língua do amor é a língua que eu falo e escuto.

paulinho moska

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Agora ficou claro o que é o amor? Espero que não...

Autocrítica?

É sempre a mesma luta filha-da-puta
Esse dia-a-dia que vicia

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autocrítica

substantivo feminino
1 ato de o indivíduo reconhecer as qualidades e defeitos do próprio caráter, ou os erros e acertos de suas ações
2 capacidade de autocrítica

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"Em algum remoto rincão do universo cintilante que se derrama em um sem-número de sistemas solares, havia uma vez um astro, em que animais inteligentes inventaram o conhecimento. Foi o minuto mais soberbo e mais mentiroso da 'história universal': mas também foi somente um minuto. Passados poucos fôlegos da natureza congelou-se o astro, e os animais inteligentes tiveram de morrer. - Assim poderia alguém inventar uma fábula e nem por isso teria ilustrado suficientemente quão lamentável, quão fantasmagórico e fugaz, quão sem finalidade e gratuito fica o intelecto humano dentro da natureza. Houve eternidades, em que ele não estava; quando de novo ele tiver passado, nada terá acontecido. Pois não há pra aquele intelecto nenhuma missão mais vasta, que conduzisse além da vida humana. Ao contrário, ele é humano, e somente seu possuidor e genitor o toma tão pateticamente, como se os gonzos do mundo girassem nele. Mas se pudéssemos entender-nos com a mosca, perceberíamos então que também ela bóia no ar com esse páthos e sente em si o centro voante deste mundo. Não há nada tão desprezível e mesquinho na natureza que, com um pequeno sopro daquela força do conhecimento, não transbordasse logo como um odre; e como todo transportador de carga quer ter seu admirador, mesmo o mais orgulhoso dos homens, o filósofo, pensa ver por todos os lados os olhos do universo telescopicamente em mira sobre seu agir e pensar."

Friedrich Wilhelm Nietzsche.
Sobre verdade e mentira no sentido extra-moral. (1873)