Quis chorar como antes, mas a inocência se foi. A dor que tanto cultivei me abandonou, logo após a curva. Restou uma raiva qualquer, uma inquietude bravia - quem dera fosse destrutiva -, como que uma implosão que me quebrasse em pequenos pedaços, que rompesse todos os fios que me ligam à vida. Todas as convenções que me marcam a pele seriam simples rugas, marcas de um tempo que me construiu. Seria ainda obra inacabada, de pouco talento e traços frouxos, ainda assim, algo, mais ou menos que nada.
