Caminhos do Ser

Pai (Atualização)

2011-07-19T08:00:00.001-03:00

Pai, provavelmente eu não seja muito do que você esperava que eu fosse. Sempre tentei impressioná-lo, mostrar como era capaz das mais improváveis piruetas sobre uma árvore caída qualquer, apenas para que prestasse atenção ao meu esforço e tentativa de fazer que sentisse orgulho do filho pequeno, alemãozinho nem tão desejado assim. Planejava tudo isso torcendo para que voltasse para casa, sem entender muito bem seu afastamento. Hoje te respeito, talvez até entenda sua ausência. Não entendo, porém, por que ainda tem tanta desconfiança quanto à minha capacidade de viver. Pai, talvez minha história seja mais parecida com a sua do que possa imaginar. Claro, não perdi meu pai tão cedo - como sei que aconteceu contigo -, não tive filhos, posto de gasolina, casas, dinheiro, não... mas tive medos, anseios, tristezas, amores, amigos, dúvidas, caminhos a seguir, encruzilhadas e becos sem saída. Sinto dores incríveis e vez por outra só durmo com a ajuda do álcool. Solitário que sou, muitas vezes tenho medo do escuro e me sinto sufocado pelas paredes brancas que me cercam e até me oprimem. Já pensei em partir tantas vezes que já não me assusto mais. Se já teve vontade de abandonar tudo e todos, fique tranquilo, sei como é... e não há vergonha nenhuma nisso. Não se sinta envergonhado do que fez. Não é necessário. Viver é mesmo um absurdo, dói, não tem saída e acarreta a morte. A dor sempre volta, eis uma certeza. O sono é uma benção e ter quem se importe conosco é uma conquista, nem sempre justa, deve saber disso. Talvez seja uma questão cultural, algo que nem todo mundo entende. Eu mesmo não entendo muito bem. Às vezes alguém que te pareça serpente tem talento para agir como anjo. Vai entender essas coisas. Vê, pai? Nem tenho tanta experiência assim. Nem precisei ser quem você foi para ser quem você é, não é mesmo? Queria ter sido teu amigo mais próximo, pai. Talvez eu fosse capaz.

****

Atualização:

Tudo isso ainda faz sentido, mas a vida finalmente ensina que toda ação, todo pensamento, todo choro e todo gozo, toda alegria ou desventura, tropeço ou sucesso, um dia acabam... ficam alguns poucos fantasmas e um certo aprendizado, que um dia também não existirão mais...

resultados

2011-04-29T14:20:00.000-03:00

na condição de preguiçoso convicto
deixo para o sentimento
a responsabilidade pelo resultado

Coral Unicanto / UNICENTRO - Falando de Amor

2011-04-29T11:05:00.001-03:00

Veja também:
Coral Unicanto / UNICENTRO - Sapato Velho

Coral Unicanto / UNICENTRO - Cuitelinho

2011-04-20T17:06:00.000-03:00

Entendimento...

2011-03-14T10:33:00.001-03:00

Luto

2010-11-04T08:28:00.005-02:00

Poema de Natal
(Vinicius de Moraes)

Para isso fomos feitos:
Para lembrar e ser lembrados
Para chorar e fazer chorar
Para enterrar os nossos mortos —
Por isso temos braços longos para os adeuses
Mãos para colher o que foi dado
Dedos para cavar a terra.
Assim será nossa vida:
Uma tarde sempre a esquecer
Uma estrela a se apagar na treva
Um caminho entre dois túmulos —
Por isso precisamos velar
Falar baixo, pisar leve, ver
A noite dormir em silêncio.
Não há muito o que dizer:
Uma canção sobre um berço
Um verso, talvez de amor
Uma prece por quem se vai —
Mas que essa hora não esqueça
E por ela os nossos corações
Se deixem, graves e simples.
Pois para isso fomos feitos:
Para a esperança no milagre
Para a participação da poesia
Para ver a face da morte —
De repente nunca mais esperaremos...
Hoje a noite é jovem; da morte, apenas
Nascemos, imensamente.

****

Meu exército

2010-10-30T10:28:00.000-02:00

O orgulho de ser de uma pátria
Só há se há o orgulho de ser quem se é
Compor uma vida é uma arte
O resto pouco importa
Pátrias, fronteiras e bandeiras...

Condição humana

2010-10-20T20:40:00.000-02:00

somos patéticos e ponto
mas a escolha é meio óbvia:
é isso ou a morte...
uns mais pessimistas
outros que acham que são fortes
eu?
sei de nada, não!

Escadas II

2010-10-19T14:49:00.002-02:00

nem tanta luz
nem tão para o alto
simples...

degrau, degrau, degrau

sem falsas esperanças
sem deuses
sem forças ocultas

as escadas esperam
os caminhos esperam
as pedras esperam

só nós é que nos cansamos
só nós é que nos lembramos,
amamos, sorrimos e desapontamos
com ou sem falsas esperanças,
deuses ou forças ocultas

****

Escadas I

2010-10-15T10:02:00.002-03:00

Quantas escadas
ainda restarão
quando meus pés cansados
não se emocionarem mais
com o desafio de vencê-las?

****

Estradas

2010-10-01T07:15:00.002-03:00

Em cima do muro é o escambau
Se não sigo isso ou aquilo
É porque estou trilhando

dia após dia

o caminho que mais me interessa
aquele que se faz com pouco sol na cara
em meio a pedras não pisadas
em barrancos muito íngremes

se me acusam de não escolher
é porque não percebem, cegos,
que há outros caminhos
que, de preferência,
não se transformarão em carreiros,
trilhas ou estradas...

Às vezes...

2010-09-22T16:08:00.002-03:00

"Às vezes, me sinto muito só. Sem ontem e sem amanhã. Não adianta que haja pessoas em volta de mim. Mesmo as mais queridas. Só se está só ou acompanhado, dentro de si mesmo. Estou muito só hoje. Duas ou três lembranças que me fizeram companhia, desde segunda-feira, eu já gastei. Não creio que, amanhã, aconteça alguma coisa de melhor."

Antônio Maria

(O diário de Antônio Maria)

Segurança

2010-09-14T20:29:00.002-03:00

ouvir meus pensamentos em silêncio
causa-me assombro, como fantasmas
que me habitam em noites muito longas

os muros altos que ergui, caminham comigo
fazendo pouco sentido quando não significam
mais do que rochas vistas de longe na paisagem

quando não há do que se proteger
a segurança não passa de uma prisão
encerrando em si pouco mais que nada

se a segurança me encerra
ou se sou eu quem a projeta, pouco importa
se tudo que alcançamos é apenas um frio inerte

Ironia pouca é bobagem...

2010-09-11T22:03:00.000-03:00

"Não conheço nada mais idiota que morrer em um acidente de automóvel."

Albert Camus

Society

2010-09-09T09:04:00.002-03:00

Vazio

2010-08-31T20:08:00.000-03:00

Há sempre um vazio que nos aguarda no momento seguinte. É o trabalho da consciência. Ansiamos pelo momento seguinte e ao fazê-lo, pelo menos um pouco, nos desconectamos do momento presente para viver uma aspiração que não existirá mais quando chegarmos lá. Nunca seremos o que pensamos que seríamos. Por isso o susto e a vertigem quando pensamos que chegamos mas percebemos que apenas passamos, e continuamos. E o vazio que nos aguarda no momento seguinte, permanece, apenas um pouco mais à frente. O vazio que se projeta tem sempre uma razão prática. Anuncia uma preocupação com o que virá e com as decisões que tomaremos frente às situações. O vazio sempre se projeta, mais ou menos longe. Mas a consciência um dia cessa, e os planos cessam, e a vida cessa e não há mais vazio. Por que, então, eu deveria me preocupar tanto com o vazio ou com o seu fim, se tudo o que eu tenho de concreto é minha própria vida?

Subsistência

2010-08-23T10:43:00.000-03:00

desejava um minuto de paz
como quem tem sede
nem menos, nem mais
apenas na justa medida
de uma simples necessidade

desejava um minuto de paz
como quem tem fome e anseia pela comida
para recobrar a força e seguir em frente
água, comida e paz.
um copo, um prato, um minuto de cada vez.

Bukowski e metáforas?

2010-08-21T08:40:00.002-03:00

****

Bukowski metafórico? Por que não?

small things, large things and madness...

2010-08-20T15:24:00.003-03:00

it's not the large things that
send a man to the
madhouse. death he's ready for, or
murder, incest, robbery, fire, flood...
no, it's the continuing series of small tragedies
that send a man to the
madhouse...

not the death of his love
but a shoelace that snaps
with no time left ...

The dread of life
is that swarm of trivialities
that can kill quicker than cancer
and which are always there -
licence plates or taxes
or expired driver's license,
or hiring or firing,
doing it or having it done to you, or
roaches or flies or a
broken hook on a
screen, or out of gas
or too much gas,
the sink's stopped-up, the landlord's drunk,
the president doesn't care and the governor's
crazy.
[...]
with each broken shoelace
out of one hundred broken shoelaces,
one man, one woman, one
thing
enters a
madhouse.

so be careful
when you
bend over.

Charles Bukowski

da incapacidade de suportar ou entender o medo...

2010-08-19T16:05:00.011-03:00

tentar entender o medo que se sente
não é menos ou mais do que suportá-lo

negar o medo é apenas mais um mecanismo
consumindo a si mesmo, de novo e de novo...

manter o controle sobre coisas ou pessoas
é só mais uma válvula de escape

é um vício que se adquire e se consome...

como o vinho ou o cigarro
em busca de paz e de prazer

...

2010-08-18T17:02:00.003-03:00

Insistência

2010-08-18T16:31:00.000-03:00

mais de cinco anos... ainda que não tenha achado respostas, nem solucionado mistérios, consegui resistir ao impulso de rasgar tudo definitivamente.

se isso não é muito, ao menos serve como tentativa de entender o que me agrada e o que não, quando escrevo.

parar provavelmente nunca foi uma opção seriamente considerada, não mostrar é um impulso que ainda me persegue...

A doçura de Saramago...

2010-08-12T08:11:00.002-03:00

insatisfação

2010-08-11T13:51:00.000-03:00

a incapacidade de ignorar as próprias limitações é um inferno... a insatisfação em resignar-se completa o quadro... manter a marcha é o único desafio que afinal vale a pena.

O que é arte?

2010-08-09T19:46:00.000-03:00

Artista desenvolve uma técnica diferente para pintar quadros

duplos pela metade

2010-08-01T23:06:00.000-03:00

eu duplico?
quantas vidas
sem viver
eu já vivi?

Entrelinhas - Homenagem a Saramago

2010-08-01T22:35:00.002-03:00

Fotografia... está na hora de voltar à prática

2010-07-29T21:31:00.007-03:00

Viagens

2010-07-28T20:04:00.000-03:00

Um pé na estrada
um pé na casa
dois pés no chão
a cabeça no mundo da lua
rumo a lugar nenhum

Poesia...

2010-07-19T15:35:00.002-03:00

é como a coragem, tristeza ou extravagância do palhaço, tentando rir ou não se envergonhar da própria desgraça... brincando com a cara pintada com cores fortes, escrevendo uns gritos pelas ruas, em troco de umas migalhas... risos ou um diálogo, e/ou vice-versa...

Invenções

2010-06-30T21:42:00.000-03:00

no meu funeral
talvez estejam lá
os amigos que souberam
ouvir meu silêncio...
estarão todos calados
esperando ou não um reencontro
eu? não estarei mais em parte alguma...
serei sombra na mente de uns poucos
por um tempo e nada mais
se isso não é tanto, também não é tão pouco
se a vida nunca me foi suficiente
também não o será a morte
mas estabelecido estará o limite absoluto:
não viver, não sentir, não pensar, não lembrar...

História

2010-06-28T21:35:00.005-03:00

Escrevi e escrevo minha história como máquina que vez por outra aparentemente apresenta defeito. De um dia para o outro, ou da noite para o dia, salta a agulha da trilha e a música é outra, o ritmo se quebra, desmonto em pedaços que não me representam... Resta sempre uma fenda na superfície visível, disfarçada por um meio sorriso, por um olhar desviado, pela emoção de um afago qualquer. O medo que me toma, a angústia que me domina ou a loucura constante – elementos que me compõem –, permanecem no fundo, fervendo, queimando, destruindo, vivendo, passando...

****

"Não tenho medo nem das chuvas tempestivas nem das grandes ventanias soltas. Pois eu também sou o escuro da noite."

Clarice Lispector (10 de dez. de 1920 - 9 de dez. de 1977)

Saramago

2010-06-21T11:19:00.004-03:00

Só por respeito, saudade e uma profunda admiração...

****

"Eu, no fundo, não invento nada. Sou apenas alguém que se limita a levantar uma pedra e a pôr à vista o que está por baixo. Não é minha culpa se de vez em quando me saem monstros."

"Estamos usando nosso cérebro de maneira excessivamente disciplinada, pensando só o que é preciso pensar, o que se nos permite pensar."

"Por causa e em nome de Deus é que se tem permitido e justificado tudo, principalmente o mais horrendo e cruel."

"Se começássemos a dizer claramente que a democracia é uma piada, um engano, uma fachada, uma falácia e uma mentira, talvez pudéssemos nos entender melhor."

"O universo não tem notícia da nossa existência."

"A pena pior, minha filha, não é a que se sente no momento, é a que se vai sentir depois, quando já não houver remédio, Diz-se que o tempo tudo cura, Não vivemos bastante para tirar-lhe a prova."

"As coisas que parecem ter passado são as que nunca acabam de passar"

"O corpo que sonha é real, portanto, salvo opinião mais autorizada, também tem de ser real o sonho que ele estiver a sonhar."

"Se não formos capazes de viver inteiramente como pessoas, ao menos, façamos tudo para não viver inteiramente como animais."

"O tempo pusera-se a contar os dias desde o princípio, agora usando a tábua de multiplicação para tirar o atraso. (...) O tempo, ainda que os relógios queiram convencernos do contrário, não é o mesmo para toda gente."

"A prudência só serve para adiar o inevitável, mais cedo ou mais tarde acaba por se render."

"Perguntar de que morreu alguém é estúpido, com o tempo a causa esquece, só uma palavra fica, Morreu"

"Aqui, cada um com seu desgosto e todos com a mesma pena."

Entrevista (Estadão)
O senhor ainda sente necessidades de ajustar contas com Deus, mesmo acreditando que ele só existe na cabeça das pessoas?

Deus não existe fora da cabeça das pessoas que nele creem. Pessoalmente, não tenho nenhuma conta a ajustar com uma entidade que durante a eternidade anterior ao aparecimento do universo nada tinha feito (pelo menos não consta) e que depois decidiu sumir-se não se sabe para onde. O cérebro humano é um grande criador de absurdos. E Deus é o maior deles.

"Não creio que haja maior respeito que chorar por alguém que não se conheceu."

José Saramago (16 de novembro de 1922 - 18 de junho de 2010), escritor português.

2010-06-09T11:26:00.000-03:00

perfurado o baço
envelheço, anoiteço...
enrijecido, o coração
bate feito pedra
descrente, inconsequente
cansado, meu olhar nem se lança
prefere repousar, ainda atento
mas lento, muito lento
há remédio para a vida que dói?
ou deve ser mesmo só aquele charme
confessado pelo poeta bigodudo
reivindicação de um inútil espólio
de todos que doeram e passaram?

Happy-hour

2010-05-24T09:52:00.001-03:00

Atualmente até felicidade tem que ser agendada...

2010-04-13T13:25:00.003-03:00

****

"A ideia do suicídio é um potente meio de conforto: com ela superamos muitas noites más."

Nietzsche

****

Thomas Chatterton - Wikipédia

Tear down the wall! crazy...

2010-02-26T14:55:00.005-03:00

****

a vida
é uma tensão
entre o sim e não

Fardos

2010-02-15T16:01:00.000-02:00

suportar minha própria presença insone
desafio gigantesco
descobrir para onde foi minha paz
mistério profundo
exercício de sensibilidade é toda vida
uns mais, outros menos
um analgésico, por favor.

Insones

2010-02-14T13:00:00.000-02:00

minhas mãos cansadas
esmurram sonhos...
cansados de doer
seguimos acordados

Verde

2010-02-13T20:49:00.000-02:00

meus amargos hábitos
contam uma história
um chimarrão pela manhã
minhas cachaças com pouco açúcar
meus tragos puros
minha solidão prematura
meus pensamentos incertos
verdes objetos inconclusos
banhados de absinto
sorvidos em um só gole
perdem-se, misturam-se
na vastidão da consciência
tão imaturos, jovens e imprecisos

Vaidades

2010-01-21T15:26:00.000-02:00

Quis chorar como antes, mas a inocência se foi. A dor que tanto cultivei me abandonou, logo após a curva. Restou uma raiva qualquer, uma inquietude bravia - quem dera fosse destrutiva -, como que uma implosão que me quebrasse em pequenos pedaços, que rompesse todos os fios que me ligam à vida. Todas as convenções que me marcam a pele seriam simples rugas, marcas de um tempo que me construiu. Seria ainda obra inacabada, de pouco talento e traços frouxos, ainda assim, algo, mais ou menos que nada.

Ruídos

2010-01-20T12:23:00.001-02:00

em dias como hoje
o silêncio deveria ser a ferramenta
mas ao calar, ouço as batidas do coração
arrastadas, fortes, lentas...
contam, batida após batida, tudo o que é preciso
histórias perdidas e sentimentos impróprios
ditam o ritmo e as regras
de como devem rolar as lágrimas
pelos sulcos do rosto quase cansado

Reações

2010-01-19T11:22:00.001-02:00

há dias nos quais é quase impossível
manter a marcha
nos quais manter-se em pé, estagnado, imóvel
é praticamente seguir em frente...

Oxalá

2009-12-28T17:04:00.003-02:00

Em substituição às promessas de ano novo...

****

da ira

2009-12-08T15:07:00.001-02:00

Suportar minha solidão com palavras que não me traduzem é uma louca tentativa de permanecer em silêncio, abafando um grito insano, lamúrias e disparates desnecessários, inconvenientes e indesejáveis. Tentar significar, dar sentido a qualquer estado de espírito nestas horas é como que o armazenamento de material explosivo desgastado levemente pelo contato com o branco da folha. Mesmo assim, se não o fizesse, seria como que atear fogo ao estopim embebido em álcool que foi destilado em minhas próprias veias.

da incompreensão e das tentativas de se dizer...

2009-12-03T09:43:00.003-02:00

Se não digo o que vai no fundo do pensamento é porque não acredito que realmente valha a pena. Se minha curiosidade sobre os últimos mistérios para os quais ignoro respostas (sem intenção clara de ignorá-las) não fosse uma coisa vã e descartável, morreria de tédio, ou depressão, ou seja lá o que for. Meus recursos linguísticos , que reconheço limitados, fossem menos limitados, ainda assim pouco mais saberia dizer.

Em vão nomeiam amor, vida, memória, solidão. Não há critério válido e pouco se entende, ainda que se demonstre, pois aquele que se expressa é diferente de mim, sua história, suas impressões. Eu não consigo alcançá-lo e ao não alcançá-lo distancio-me também de mim. E por mais que se diga, ainda assim, pouco, muito pouco se clarifica.

****

“Pois mesmo os melhores erram nas palavras quando elas devem significar o que há de mais leve e quase indizível.”
Rainer Maria Rilke

Memória

2009-12-01T19:15:00.002-02:00

Imaginar uma trajetória diferente para nossas vidas é uma experiência aterradora. Tentar saber onde estaríamos se tivéssemos ido à direita ou à esquerda ou imaginar como seríamos sem a presença de pessoa muito próxima, nos assusta. Assola-nos nesta tentativa a ausência de memórias de uma situação que ainda não vivemos, tal como a vertigem que nos atinge em queda livre.

Atendendo a pedidos...

2009-11-30T14:15:00.002-02:00

Este texto não é recente, mas não havia sido publicado aqui até o momento. Como textos da Mariana têm sido solicitados, estou aproveitando a oportunidade... até que recebamos mais contribuições suas.

****

Insone
Mariana Corrêa dos Santos

Na madrugada
Tela acesa
Corpo aceso
Copo cheio

Eu cuspo fogo?
Sou sopro do dragão, então
Na tela
Virgem inocente

Gargalho
Ora, vejam os gárgulas!
Copo vazio
Tela em espera

Luz
Um corpo nu
O mesmo de sempre
Copo meio cheio

Tela apagando
Eu apagando?
Meu corpo nu?
Madrugada, oras...

Nada

2009-11-16T10:54:00.001-02:00

Cheguei hoje, de repente, a uma sensação absurda e justa. Reparei num relâmpago íntimo, que não sou ninguém. Ninguém, absolutamente ninguém. Quando brilhou o relâmpago, aquilo onde supus uma cidade era um plaino deserto; e a luz sinistra que me mostrou a mim não revelou céu acima dele. Roubaram-me o poder ser antes que o mundo fosse. Se tive que reencarnar, reencarnei sem mim, sem ter eu reencarnado.

Sou os arredores de uma vila que não há, o comentário prolixo a um livro que se não escreveu. Não sou ninguém, ninguém. Não sei sentir, não sei pensar, não sei querer. Sou uma figura de romance por escrever, passando aérea e desfeita sem ter sido, entre os sonhos de quem me não soube completar.

Penso sempre, sinto sempre; mas o meu pensamento não contém raciocínios, a minha emoção não contém emoções. Estou caindo, depois do alçapão lá em cima, por todo o espaço infinito, numa queda sem direcção, infinitupla e vazia. Minha alma é um maelstrom negro, vasta vertigem à roda de vácuo, movimento de um oceano infinito em torno de um buraco em nada, e nas águas que são mais giro que águas bóiam todas as imagens do que vi e ouvi no mundo – vão casas, caras, livros, caixotes, rastros de música e sílabas de vozes num rodopio sinistro e sem fundo.

E eu, verdadeiramente eu, sou o centro que não há nisto senão por uma geometria do abismo; sou nada em torno do qual este movimento gira, só para que gire, sem que esse centro exista senão porque todo o círculo o tem. Eu, verdadeiramente eu, sou o poço sem muros, mas com a viscosidade dos muros, o centro de tudo com o nada à roda.

E é, em mim, como se o inferno ele-mesmo risse, sem ao menos a humanidade de diabos a rirem, a loucura grasnada do universo morto, o cadáver rodante do espaço físico, o fim de todos os mundos flutuando negro ao vento, disforme, anacrónico, sem Deus que o houvesse criado, sem ele mesmo que está rodando nas trevas das trevas, impossível, único, tudo.

Fernando Pessoa
Livro do desassossego

depois do silêncio

2009-11-10T09:34:00.001-02:00

uma vida, um discurso jogado ao vento
decurso de uma incompreensão
agravada dia após dia
um não entender que se agiganta
dor de não saber o que virá

anseios de ser, tornar-se, compreender
ser uma suavidade que te acalma
mas é tanto que se diz sem saber
que tudo fica como um cenário mudo
fico sem entender e não sei mais estar aqui

****

Só (Oswaldo Montenegro)

2009-10-22T00:58:00.001-02:00

Só (Oswaldo Montenegro)

Vontade de ser sozinho sem grilo do que passou
A taça do mesmo vinho sem brinde, mas por favor
Não é que eu não tenha amigos não, não é que eu não dê valor
Mas hoje é preciso a solidão em nome do que acabou

Vontade de ser sozinho mas por uma causa sã
Trocar o calor do ninho pelo frio da manhã
Valeu a orquestra (se valeu!) mas agora é flauta de Pã
Hoje é preciso a solidão com a benção do deus Tupã, ô menina

E a quem perguntar quando o vento sopra, responda que já soprou
Mas o vento não traz resposta, acabou

A flecha que passa rente, cantor implorando bis
O cara que sempre mente, a feia que quer ser miss
Gaivota voando sob o céu, a letra que eu nunca fiz
Tudo é a mesma solidão mas dá pra se ser feliz

E a quem perguntar quando o vento sopra, responda que já soprou
Mas o vento não traz resposta, acabou

E todo mundo é sozinho, ai de quem pensar que não
A moça com seu vizinho, soldado com capitão
E resta a quem está sem seu amor, amar sua solidão
Hoje é preciso o uivo de um lobo na escuridão

****

Há o ser da solidão?
Há o ser ou apenas uma ilusão natural de quem experimenta?
O que afinal diz a arte?
Quantos deixaram de ser sozinhos pelo medo do frio,
pela incerteza do que não se sabe se virá?
E quem os condenará? ...

Andanças

2009-10-21T22:19:00.000-02:00

Não sei como parti
Nem sei como mantenho a marcha
Se chegar, talvez nem perceba
Sendo assim, não sou otimista
Nem quanto a resultados
Nem quanto às possíveis paradas
Contento-me, porém, com as paisagens
Se isso me bastasse
Talvez nem soubesse

Irregularidades

2009-10-18T22:35:00.000-02:00

Há um dito não proferido
em toda ação não realizada
Mas há também com bastante certeza
uma palavra qualquer escondida
no silêncio da noite que me anuncia
de certa melancolia incontida
no sol que se despede...

Haverá sentido profundo
na complexidade infinita da estrutura
ou na simplicidade certeira do efeito
de um tal sentimento?
Sondar tal mistério é poesia
Responder não me cabe

Última coisa esmurrada...

2009-10-13T21:26:00.003-03:00

Parabrisa do carro, pouco antes de sair de viagem. Prejuízo de R$ 220,00 e muita insatisfação pessoal. Conclusão do estudo: mais uma coisa imprópria para se esmurrar.

****

"Raiva é insanidade passageira"
Horácio

****

Quando criança, olhava para os mais velhos como fantasmas divinos, modelos abstratos do que seguir ou não. Buscava a aprovação, assim como a reprovação. Hoje constato perplexo que se aprovo ou reprovo, esta ação se dá sobre mim e não sobre ninguém mais.

Deuses

2009-10-03T17:44:00.001-03:00

Todos nós somos ateus em relação à maioria dos deuses que a sociedade já acreditou alguma vez. Alguns de nós apenas não creem em um deus a mais.

Richard Dawkins
The root of all evil?

Arranjos

2009-10-01T23:22:00.001-03:00

não sei como é que se pode ser romântico
mas também não sei como se pode ser amargo

todos com suas razões
todos com suas tendências

o fato é que se apresentam,
mas não se desvelam...

não há essência do romantismo
nem da amargura

pois não há essência em sentir
como não há essência em viver

Leituras

2009-09-23T09:36:00.001-03:00

Eu sou meu livro de cabeceira
objeto impróprio de uma leitura infértil
salto páginas, buscando o sono

Noite após noite percebo surpreso
que só o que faz sentido finda

Releio, passado
umas e outras páginas que me sustentam
ainda que em pleno ar

subo escadas íngremes
com a infinita incerteza de viver
como em um sonho cinza, apagado
que nos puxa para baixo ou para cima

leio nas paredes um tanto escuras, avisos rasgados
de perigos de guerra, de luta, de morte
como se abafar o grito fosse trazer a calma...

Ausências...

2009-09-10T16:57:00.002-03:00

Na ausência de expressão própria, algo que talvez valha a pena...

****

Nesses períodos da sombra, sou incapaz de pensar, de sentir, de querer. Não sei escrever mais que algarismos, ou riscos. Não sinto, e a morte de quem amasse far-me-ia a impressão de ter sido realizada numa língua estrangeira. Não posso; é como se dormisse e os meus gestos, as minhas palavras, os meus atos certos, não fossem mais que uma respiração periférica, instinto rítmico de um organismo qualquer.

Assim se passam dias sobre dias, nem sei dizer quanto da minha vida, se somasse, se não haveria passado assim. Às vezes ocorre-me que, quando dispo esta paragem de mim, talvez não esteja na nudez que suponho, e haja ainda vestes impalpáveis a cobrir a eterna ausência da minha alma verdadeira; ocorre-me que pensar, sentir, querer também podem ser estagnações, perante um mais íntimo pensar, um sentir mais meu, uma vontade perdida algures no labirinto do que realmente sou.

Livro do desassossego
Fernando Pessoa

Poeira

2009-06-25T09:14:00.001-03:00

há que se lutar tanto para escapar
é essa a metáfora que sempre nos contaram?
é por aí que vai a poesia, a fantasia...
é isso mesmo que acontece?
a gente caminha, caminha e de repente cansa
chuta tanta poeira pela estrada e é tanta estrada
que enfim se mistura à poeira e se deixa levar pelo vento...

é assim mesmo que funciona?
é só isso mesmo? a graça é justamente essa?
é tanta experiência, é tanto peso levantado que a gente fica forte
fica sim, vai e volta... cansa e descansa
e tudo se inverte... toda inércia me move e às vezes engole
me puxa, distende, comprime...
até o trago de uma derrota amarga cair na poeira,
ser grão pequeno que vira nuvem,
aceitar o fluxo numa briga violenta, vida e morte
se esse é o caminho, sejamos...

****

poeira
Rita Apoena

Mas a poeira é só a vontade que o chão tem de voar.

Diálogo

2009-06-23T09:46:00.001-03:00

“Quando um homem começa a falar, até mesmo as coisas mais simples se tornam complicadas e ininteligíveis.”

Hermann Hesse

“Pois mesmo os melhores erram nas palavras quando elas devem significar o que há de mais leve e quase indizível.”

Rainer Maria Rilke

Migrando...

2009-05-22T11:24:00.002-03:00

http://www1.folha.uol.com.br/folha/informatica/ult124u558879.shtml

Sociedade e franqueza...

2009-05-11T11:24:00.003-03:00

"Demoraria muito tornar-se misantropo quem se ativesse à observação de outrem. É notando nossas próprias fraquezas que acabamos por lamentar ou por desprezar o homem. A humanidade da qual nos afastamos então é a que descobrimos no fundo de nós. O mal esconde-se tão bem, o segredo é tão universalmente guardado, que cada um de nós é aqui vítima do logro de todos: por mais severamente que pretendamos julgar os outros homens, cremo-los, no fundo, melhores do que nós. É sobre esta feliz ilusão que assenta uma boa parte da vida social."

Henri Bergson
Filósofo francês

da impossibilidade de dizer-se...

2009-05-07T21:55:00.001-03:00

perdi a mão
ficou a caneta
superficial,
tentando me dizer

Lembranças

2009-05-04T11:38:00.000-03:00

provar o sabor do café
como quem prova o sabor da casa
provar o abraço que aperta forte
como quem prova da alegria e do aconchego
o sabor da fruta
como quem mergulha em água fresca
provar uma lembrança
como que a revivê-la
muito mais intensamente
pois o que fomos, somos sempre mais
viver como que a esquecer de viver
ser como quem é, e prossegue
ainda que só um lampejo faça brilhar um espanto
em meio à escuridão
ainda que eu me recorde, reviva, saboreie, mergulhe e sonhe
apenas de quanto em quando

Humanidades

2009-03-22T17:56:00.003-03:00

Pensar é nossa sina. Superior, inferior... poesia, filosofia, arte, ciência? Defeito meu, não sei julgar...

****

Poema de Natal

Para isso fomos feitos:
Para lembrar e ser lembrados
Para chorar e fazer chorar
Para enterrar os nossos mortos —
Por isso temos braços longos para os adeuses
Mãos para colher o que foi dado
Dedos para cavar a terra.
Assim será nossa vida:
Uma tarde sempre a esquecer
Uma estrela a se apagar na treva
Um caminho entre dois túmulos —
Por isso precisamos velar
Falar baixo, pisar leve, ver
A noite dormir em silêncio.
Não há muito o que dizer:
Uma canção sobre um berço
Um verso, talvez de amor
Uma prece por quem se vai —
Mas que essa hora não esqueça
E por ela os nossos corações
Se deixem, graves e simples.
Pois para isso fomos feitos:
Para a esperança no milagre
Para a participação da poesia
Para ver a face da morte —
De repente nunca mais esperaremos...
Hoje a noite é jovem; da morte, apenas
Nascemos, imensamente.

(Vinicius de Moraes)

Passatempo

2009-03-06T08:30:00.002-03:00

tempo, o que me lembra o tempo
tudo que pulsa como o tempo
tudo que representa o tempo
tento, mas não alcanço
revivo e não basta
passa tempo, passa
que é tudo que sabe ser
vai, porque ir é tudo que te resta
ser sentido como o vento
escorrer como um rio qualquer
espraiar-se indefinidamente
passa tempo, passa
vai, por que se não te sei ser
não compreendi nada dessa vida
chorei em vão e não te acompanhei
vai, segue teu caminho
quem sabe um dia te entendo
abraço teu sentido de passar
e te aceito, ainda que num momento derradeiro

Drummond

2009-01-21T02:07:00.001-02:00

Nem tudo se diz por si. Nada se diz além de si.
Vale por Drummond...

Como partir

2009-01-18T01:47:00.000-02:00

Com a leveza de saber que nada faz sentido
nem se chega, passa-se
e é passando que se vive, e se morre

Com a agudeza de uma lágrima
mergulhando no fundo de uma gota
lavando o que já se foi

Com um sorriso brando e sereno
aos quarenta e seis do segundo tempo
com muita calma, tanto ainda por acontecer

Com as mãos entrelaçadas no bolso do casaco
caminhando com um vento frio no rosto
sozinhos, sempre, lado-a-lado

Pulguedo

2009-01-13T21:19:00.001-02:00

prazer revisitado: matar poemas à unha!
ouçam bem: verborragia não vale
vocês têm que evoluir, malditas pulgas!
e ainda me atormentam à noite
sugando meu sono...
se nos meus sonhos não há alimento
sumam-se daqui, sigam seu caminho
que eu não sou rota pro norte
e há muito que perdi o meu

Horas

2009-01-12T22:37:00.000-02:00

não sabia dar nome às horas da madrugada
até que descobri a suave companhia
dos ventos das horas sem lume

mas o que é que elas têm com isso?
nada, nem existência, nem essência
não passam, começam, nem findam...

da arte... realmente faz parte?

2009-01-10T05:19:00.000-02:00

um dia o jogo vira
e é bola pro mato
uma balbúrdia dos diabos
uma lata que chama a atenção

se realmente importasse
ninguém prestava tanta reverência
não virava culto, não tinha fã clube
não rendia tanta falsidade

a urina sobre a tinta
seria só urina sobre a tinta
sem sentido, sem apelo
só mais uma impureza no ventilador

Obs.: Apenas para deixar claro: não, não aprecio Andy Warhol. Por que jogar pedras no defunto agora? Não sei, deu vontade... ainda que se percam as pedras.

Fixação

2009-01-06T22:25:00.000-02:00

"A única atitude digna de um homem superior é o persistir tenaz de uma atividade que se reconhece inútil, o hábito de uma disciplina que se sabe estéril, e o uso fixo de normas de pensamento filosófico e metafísico cuja importância se sente ser nula."

Fernando Pessoa
Livro do desassossego

do que se diz e do que se é

2008-12-17T11:22:00.000-02:00

ainda que o não dito
sustente radicalmente o que foi dito
é pelo dito que seremos lembrados

ainda que não me traduza
em aspectos psicológicos analisáveis
(justamente por que não o faço)

uma tal vivência não alcança validade
(toda vivência escapa, e deve)
não há demostração capaz
ainda que pretensamente profunda

em vão laçamos uma verdade
(um mistério que se abre, transparente)
enquanto outros escapam
e nos consomem as vísceras
até que possamos comer, dormir e gozar mais uma vez

Livros de poesia

2008-12-16T09:33:00.000-02:00

eu, por minha vez, nunca terminei
um livro de poesia
nem de ler
nem de escrever

é um dos orgulhos silenciosos
que carrego sobre os ombros pelas ruas,
que ninguém entende,
que não faz a menor diferença...

Leminski e a beleza da linguagem

2008-12-08T13:46:00.000-02:00

Coletânea de pequenos vídeos de Leminski disponíveis na Internet. Todos relacionados à poesia. Se servir para alguém, bom. Se não servir, melhor ainda.

do medo

2008-12-04T08:41:00.000-02:00

o medo é um frio de lascar
a redenção é fina e curta
para quem com ela se importa

os desejos são como o álcool
correndo pelas veias entupidas
a vitória é a ilusão de cada dia
o dia é o o prenúncio infalível da noite
e nem sei quantos pecados já cometi

Simples

2008-12-03T20:23:00.000-02:00

uma questão de estilo

é mais do que nada

mas é menos do que sinto

então todo rabisco é menos

e é mais, ainda que pouco

tanta confusão

pra coisas tão simples

a urgência da vida

e os laços que se desfazem

se refazem, se transformam

tudo tão simples

assim:

tão simples

tão confuso

e nem dá pra se perder

quando a casa é muito grande

relativamente grande

relativamente pequena

seja ao norte

seja ao sul

tudo, todos são caminhos

e caminhar é o que nos resta

sem destinos, sem porquês...

Incompletudes

2008-12-02T09:14:00.000-02:00

"Reparando, às vezes, no trabalho literário abundante ou, pelo menos, feito de coisas extensas e completas de tantas criaturas que ou conheço ou de quem sei, sinto em mim uma inveja incerta, uma admiração desprezante, um misto incoerente de sentimentos mistos.

Fazer qualquer coisa completa, inteira, seja boa ou seja má – e, se nunca é inteiramente boa, muitas vezes não é inteiramente má –, sim, fazer uma coisa completa causa-me, talvez, mais inveja do que outro qualquer sentimento. É como um filho: é imperfeita como todo o ente humano, mas é nossa como os filhos são.

E eu, cujo espírito de crítica própria me não permite senão que veja os defeitos, as falhas, eu, que não ouso escrever mais que trechos, bocados, excertos do inexistente, eu mesmo, no pouco que escrevo, sou imperfeito também. Mais valera, pois, ou a obra completa, ainda que má, que em todo o caso é obra; ou a ausência de palavras, o silêncio inteiro da alma que se reconhece incapaz de agir."

Fernando Pessoa
O livro do desassossego

Até não mais poder...

2008-11-29T10:42:00.000-02:00

Onde é que se encontra a brilhante confiança dos que estão em busca do futuro? Como é que se caminha reto, ereto e com os olhos focando um horizonte cinza, rajado de um vermelho alaranjado e seco? Como não ser sozinho se minha natureza é finita e limitada, com tão poucas chances de ser além de um punhado de relações que tento influenciar? Como suportar minha estupidez, lentidão e finitude aliadas a uma fome devoradora de idéias?

Desinvenções

2008-11-26T11:23:00.000-02:00

Gritar que a forma é banal, descartável e nociva, sem conteúdo para preenchê-la, é bem pior do que permanecer calado.

Pois é...

2008-11-06T09:36:00.000-02:00

surdez

2008-10-11T13:53:00.000-03:00

não ouço mais os meus silêncios...

é tanto grito nos ouvidos

que o ronco dos motores

já soa como redenção...

Se vale a pena o silêncio...

2008-08-21T08:17:00.000-03:00

Destino atroz

Um poeta sofre três vezes: primeiro quando ele os sente, depois quando ele os escreve e, por último, quando declamam os seus versos.

Mario Quintana (Caderno H)

Verso bom é verso livre...

2008-04-30T10:46:00.000-03:00

Já estraguei tantos versos
Quebrei-lhes tantas pernas
Cortei tantas asas
Que mal durmo à noite
Assombrado por suas maldições
Seus lamúrios e gritos e revoltas

Dor

2008-04-29T09:38:00.000-03:00

O silêncio mantém uma dor como tal
Deixa-lhe ser, íntegra, grande ou pequena
Nunca maior, nem menor
O silêncio na dor é um desafio...

Busca

2008-04-23T11:19:00.000-03:00

Posto que da matéria me afasto
(Ao menos de quando em quando)
Não pelo conforto que me empresta
Mas pela escravidão que me exige
E posto que melhor me sinto junto à imaginação
Busco num espírito que se esparrama pelos dias
A paz e a serenidade que tanto me faltam

Vida, vida... e palavras

2008-03-21T13:44:00.000-03:00

Fechado para reforma!

Em sonho eu me tirava a vida com uma arma de fogo. Quando o tiro saiu, eu não acordei, mas me vi por algum tempo deitado como cadáver. Só então acordei.

Walter Benjamin

****

A vida é uma viagem
Bebida sem gelo
Engolida às pressas
Às vésperas da sede

Gessinger

O fabuloso império de lugar algum...

2008-03-11T09:13:00.000-03:00

se muitas vezes me esqueço
algumas vezes sou só recordação

do pouco que sobra, tento viver
aderindo ao vento frio
umedecendo um raio de sol
secando teu hálito quente
que me faz sonhar

mas afinal

se o sonho não é por fim tão intangível
como juntá-lo à matéria concreta
aquela com a qual não se constrói
castelo algum pelos ares?

começou...

2008-02-29T09:37:00.000-03:00

frases e poesias na agenda de trabalho, de novo...
isso não vai dar certo.

Ausência

2008-01-31T21:41:00.000-02:00

para Flavinha

Andava por aí, sentindo
Na falta do que dizer
Sentido é o que não falta
Cada um mais promissor que o outro
Na falta do projeto
Alternativa é o que não falta
Cada uma mais defintiva do que a outra
Na ausência do amor
Falta, só... quase tudo

...e ao fundo, Erik Alfred Leslie Satie, Gymnopédie No.1

Sussurros

2008-01-29T20:21:00.000-02:00

sou uma desastrada e cômica sombra
divagando por entre sonhos
que assombro...

****

Ciclos

2008-01-27T21:28:00.000-02:00

O fogo que não pega
seca a palha para o fogo que virá

Com as mãos quentes
ousaria dizer que aquele esforço foi em vão?

O verso que não pega na folha
é alimento dos sonhos

Com a obra-prima em mãos
ousaria dizer que aquele sonho foi em vão?

Por um mundo sem guerras...

2008-01-26T03:42:00.000-02:00

Sabe-se bem que todo tolo é inofensivo
Dele nada se espera
(A não ser por acidente)

Toda uma vida de tropeços
Cacos de vidro pelo chão
E ninguém morto pela sua mão

São riscos de arame farpado pelo couro
De cima a baixo, de lado a lado
E em mais ninguém, pelo menos por ele

Pois que quando ele vai machucar
Se atira logo atrás do jarro
Tropeça, assusta e quem arrebenta é ele

Fosse o mundo repleto de tolos
Desses bem tolos e inofensivos
Não havia guerra, havia só tropeção

O diabo é que o fim seria outro
E o diabo nem pode pensar em tal fim
Morria todo mundo, ah sim! morria

Mas era de hemorragia no dedão do pé
E de tanto arranhão no lombo de passar cerca
Mas com uma bondade que leva é pro céu

E o fim seria dessas cenas bem singelas e patéticas
Meio cômicas, porque todo tolo aceita numa boa
Uma morte estúpida, só pra garantir um belo final

E por que não?!
E por que não?!
E por que não?!

Eu que já me arrebentei todo e nem era o final
Eu por tantas vezes de cara no chão, doído, doído
Quem nunca foi tolo, que derrube o primeiro copo...

Certezas

2008-01-24T22:04:00.000-02:00

Logo a chuva retorna
uma vida que finda
o riso que se abre de novo
o amor, o vício e uma voz macia
um afago, um palpite
a liberdade e o fato:
não há quem não vá embora
eu vou para um lado qualquer
tudo está em movimento
e eu ainda tão tolo, agarro-me à estação
o sol volta e vai
o calor, o sorriso e uma lágrima já fria
tudo escorre e o que fica não se sabe
o que sou flui sobre mim
incessantemente flui
uma torrente daquilo que me compõe
incerto e fluido, um fluxo que sempre se vai

Dos sorrisos solitários

2008-01-20T13:13:00.000-02:00

uma vida, uma só vez
esse é o irredutível limite da solidão
calculo que aprender esta curta lição
leva uma vida
uma vida que se vai
uma lista incontável de enganos
pés doloridos, tropeços a seco
e um sorriso brando no final

Indeterminações

2008-01-16T16:33:00.000-02:00

A melancolia com suas sombras
tropeça em relâmpagos
mistura-se e desaparece
na ponta do lápis, na ponta dos dedos
no grito rouco do velho louco do bairro
no clique fugaz do teu dedo rápido
congelando o movimento em momento
relembrado pra dizer que alguém sofre
e que sofrer não deve ser uma constante

****

Distâncias

2008-01-15T09:23:00.000-02:00

Em vão busquei paralelos
o que sentiu aquele que trilhou
caminhos como estes que piso
em que ponto da estrada estou
em relação àquele que correu
não...

não há paralelo possível ou necessário

não
nada disso se pode saber
nada se pode especular
nada que importe realmente
nada que me leve adiante
nada que resista ao mergulho

****

Análises

2008-01-08T08:56:00.000-02:00

Assusta-me a medição
a comparação, determinação
Análise de contexto
As razões e desrazões
na poesia de um louco qualquer
Na falta do que fazer
nada se faça!

Num silêncio de poesia

2008-01-07T11:38:00.000-02:00

O silêncio, ainda que não compreendido
certamente é caminho para todos os descaminhos
para as indeterminações cruciais
para a massa cinzenta e obscura de tudo aquilo que sou e não sou
para toda expressão levemente sustentável
para uma poesia sólida, móvel, forte e fluida...

****

Da incompreensão

2008-01-06T13:34:00.000-02:00

Língua

Basta uma fraca luz fraca
para mandar embora todo medo
toda confusão, todo caos

Basta uma leve promessa
que se faça em sentido
a magra seta que erra o alvo

Uma possibilidade... apenas
basta... se basta
não...

Se o domínio de ti, ó lingua
dissesse tudo que quero
ou quis
Tu, língua, que é no alvo
que tenta abstratamente
somar-me
o que fui ontem
com o que sou hoje
resultando sempre em um imponderável amanhã
Tu não diz, língua
Nem a mim, nem a ti...

Luiz Ricardo Rech

****

"Aquele que escreve livros é tudo (um universo único para si mesmo e para todos os outros) ou nada. E porque nunca será dado a ninguém ser tudo, nós todos que escrevemos livros não somos nada. Somos desconhecidos, ciumentos, azedos e desejamos a morte do outro. Nisso somos todos iguais: Banaka, Bibi, eu e Goethe.
A irrestível proliferação da grafomania entre os homens políticos, os motoristas de táxi, as parturientes, os amantes, os assassinos, os ladrões, as prostitutas, os prefeitos, os médicos e os doentes me demonstra que todo homem, sem exceção, traz em si sua potencialidade de escritor, de modo que toda a espécie humana poderia com todo o direito sair na rua e gritar: 'Somos todos escritores!'
Pois cada um de nós sofre com a idéia de desaparecer, sem ser ouvido e notado, num universo indiferente, e por isso quer, enquanto ainda é tempo, transformar a si mesmo em seu próprio universo de palavras.
Quando um dia (isso acontecerá logo) todo homem acordar escritor, terá chegado o tempo da surdez e da incompreensão universais."

Milan Kundera, O livro do riso e do esquecimento

****

Foto: Luiz Ricardo Rech